Ela e os mapas

Quando não tinha GPS no carro, ia sempre salvaguardado com um mapa. O mapa ficava guardado no porta-luvas. Embora eu costumasse preparar a viagem, vendo mais ou menos as localidades por que íamos passar, a verdade é que era com alguma frequência que pedia para ela sacar do mapa e ajudar-me com indicações.

É certo e sabido que homem que é homem não está cá para parar o carro e pedir indicações a quem passa. Nada disso. Homem que é homem nunca está perdido. Isso é uma derrota para nós, e nós não admitimos derrotas à primeira fragilidade.

Mas então ia eu dizendo que lhe pedia indicações. Ela inspirava muito fundo, expirava, abria o mapa, e qual burro a olhar para um palácio, perguntava:
- Onde é que estamos?
- Estamos em Cantanhede.
- Ora Cantanhede... (pausa longa enquanto desdobrava o mapa) ... Ora Cantanhede... (pausa longa enquanto virava o mapa ao contrário) ... Não estou a ver.
Ela nem conseguia localizar Coimbra, quanto mais Cantanhede! Eu, tentando ter atenção à estrada, mas olhando de relance para o mapa dizia-lhe:
- Isso é o Alentejo, pá! Estás a dormir?
- Que é que foi? Não estava ver! O que é queres?

E acabava em discussão. Eu fulo por ela não me dar indicações. Ela a insistir para perguntarmos a alguém. Eu a encostar e a pedir-lhe o mapa. E o mapa já tinha voltado ao seu habitat natural, ou seja, o porta-luvas.

As viagens continuaram e sempre que eu esboçava o mínimo sinal de precisar de indicações, era vê-la a transpirar! Não adiantava. Era discussão na certa e já sofríamos por antecipação.
Finalmente, esta história tem um final feliz, e não é pelo facto de já ter GPS no carro. É que a certa altura aconselharam-me o livro "Porque é que os homens nunca ouvem nada e as mulheres não sabem ler os mapas de estrada". Comprei o livro. Li-o como se tivesse descoberto a razão de todas as nossas discussões (e não só as dos mapas). Ela leu-o. E ficámos a perceber muito melhor a razão de sermos assim, diferentes: ela sem conseguir ler mapas de estrada, eu sem conseguir fazer duas coisas ao mesmo tempo, entre tantas outras.

Daí em diante, sempre que me sentia minimamente perdido na estrada, virava-me para ela e dizia:
- Tiras o mapa, enquanto encosto o carro?
Ela sorria e sentia-se aliviada. Era eu que iria olhar para aquele puzzle, aquele emaranhado de linhas e cores e números e bolinhas. Olhar para aquilo não seria mais a função dela.
O mapa, esse, já não é preciso e as nossas viagens, essas, já não estão sujeitas a discussões.

Fartei-me de rir a escrever este post e a imaginar as situações. Realmente, a esta distância as coisas têm muito mais piada.

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